Un samedi soir sur la terre
Il fait nuit, noire. Il a fait gris, tout. C’est une fin de semaine, et il reste encore de la semaine. Demain il n’en restera plus. Ce sera une autre. Laquelle ? Comment ? Pour quoi ?
A voir, tout reste à voir. A faire, tout reste à faire.
C’est un samedi soir sur la terre.
Ils dorment, ils sont calmes, ils sont beaux, ils sont eux, je suis moi. Est ce que ça veux dire quelque chose ? Sommes nous nous, vraiment nous ?
Je n’en sais rien, je ne sais plus, du tout. J’avais imaginé cette scène, mais autrement, différemment, et puis on est toujours trahis. Pas forcément par les siens, mais souvent par ses proches. Il suffit de la savoir, mais même en le sachant, on s’en étonne toujours.
A la manière d’un autre, on va devant ses pulsions, sans même savoir qu’elles sont mauvaises, hors normes, hors société. On se bat contre, on se bat avec, on vit avec, on vit contre. Mais au moins on vit. Comprenne qui pourra, excuse qui voudra. On aura, en tout cas, fait le minimum.
Ceux qui beuglent sont aux avant postes de la trahisons. De leurs idées, de leur batailles, de leurs combats.
Elle a craquée, elle y est allée, elle l’a fait. Trop de visites, trop de curieux, trop c’est trop. Il est tombé, comme une presse sur le monde. Elle s’en sortira mieux qu’une autre, elle est meilleure… et plus belle.
On avait saccagé la terre, cela ne suffisait pas, on a visé la Lune. Une balle, vite, un capteur qui suit. Pour de l’eau, peut être pour des prunes. On a pris le risque, encore un. Jusqu’où irons nous ? Jusqu’où tenterons nous l’impossible.
Un samedi soir sur la terre, une semaine dans l’univers.
Ne pas chercher, pour ne pas trouver. Trouver, sans forcément chercher.
Ce fut un soir comme un autre, ou pas, sur la terre.
